Para consigna "Oigo" un Haikú. Imagen auditiva
Corrió la brisa
entre las hojas secas
cruje el otoño.
(rock ali)
(rock ali)
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Yo solo fingía...
esos romances desenfrenados
solo eran una herida mas
un intento mas de matar al amor
y su odioso abandono.
Veinticuatro horas después
de sentirme devastada
solo quise mentir
y me entregué con tal vehemencia
y me atropellé la boca
con promesas y declaraciones huecas
que solo puedo compararlas
con esa simple farsa
que oculta a toda costa la verdad.
Me envolví con las sombras
corrí hacia el laberinto
escapando del viento
olvidé mi nombre
fui sordo grito en el vacío
y el dolor me mantuvo insomne
cerca del mundo y su joroba
de los resignados
de los que sufren el deseo
de los que entregan todo
por un misero segundo de amor...
resbalé por las arenas
las agujas se incrustaron en mi mente
y se detuvieron...
Un día, cuando cumplí mas o menos
ochocientos setenta y cinco años
la pequeña melodía de tu voz
llegó en una bandada
de pompas de jabón
que reventaron en mi cara...
en tu beso antiguo
rememoré reliquias de tu boca
donde cupieron todas las estrellas
y todos los silencios
tuvieron sentido
tras la danza de tus ojos
que me miraban como siempre
mudos, enamorados
habías vuelto
tu huellas desandaron todas las arenas
tu voz derribo los muros
y del cofre de tu pecho
surgió mi nombre
como un tesoro redentor
(rock ali)
(Para propuesta)
• Ingenuidad
Hay en lo ingenuo
una ausencia total de malicia.
Es un estado de desconocimiento
al respecto de las causas y las herramientas
que se poseen para dañar, si se quisiera.
¿Será una bomba de tiempo la ingenuidad?
Hay en ella una belleza intensa,
que seduce por su pureza virgen.
Tiene cualidad de renovable
que depende de la inexperiencia
en cada nuevo trance de inocencia
que va siempre directo a perecer.
Somos, por suerte, un pozo inagotable
de asombro ante la existencia
y la ingenua mirada detenida
sobre una nueva revelación
es una posesión invaluable e inconciente
y una caricia al alma de quien la advierte.
De qué sirve la ingenuidad?
Yo diría que para descubrir la vida...
(rock ali)
• Silencio o enmudecimiento?
• Silencio o enmudecimiento?
Si, lo pienso todo el tiempo:
Cuando el silencio es incomodo
es hora de ser sinceros...
El silencio tiene un ritmo apabullante
a veces lo adivino corriendo por mis venas
otra veces, embotellando las calles.
También pienso que el silencio
tiene una mecha excitante...
qué pasaría si la incendiase?
Sin duda hasta los sordos
oirían el estruendo,
pero sigo aquí callada
porque soy propensa a reproducir
las onomatopeyas del desastre...
A veces a las palabras les falta
el sonido adecuado para manifestarse
así que me quedo arrodillada
con las manos sobre la cabeza
respirando al ras del suelo
ante el asalto de las interrogantes.
En ese silencio que a veces nos tortura
están nuestros cuerpos
danzando en el absurdo,
cuando todos callan lo que es inconveniente
el silencio se torna un grito mudo,
entonces encuentro el sonido preciso
para la palabra mas impertinente
y el enmudecimiento se aterra del espectro
que encuentra eco en el murmullo
de los inocentes.
Si, lo pienso todo el tiempo:
Cuando el silencio palpita un grito contenido
es conveniente para otros mudos,
dejar de jugar al distraído.
(rock ali)
. Los Solitarios
Nosotros, los solitarios
podemos medir las horas en aleteos.
Podemos adivinar la verdad que se esconde
dentro de las burbujas
y escuchar los secretos que teje
con sus hilos, el viento.
Nosotros, los solitarios
podemos notar que dios, no nos llega a los talones.
Podemos depositar la Fe en los pétalos perennes
de un pubis multicolor o un falo leal
y guardar en el silencio
los gemidos del milagro.
Nosotros, los solitarios
podemos ver el universo en multiversos paralelos.
Podemos perfumar a nuestro gusto el misterio
con sahumas de llanto y risas enfrentadas
y respirar la soledad
sin asfixiarnos.
Nosotros, los solitarios
podemos espiar el infinito en un mancha de humedad.
Podemos flamear en la cola de las cometas
cuestionando el vacío con la libertad
y eludir compromisos baratos
encontrando en la soledad nuestra identidad...
Nosotros, los solitarios
podemos ser bichos raros
pero no aceptaremos jamas
que se nos confunda
con un soledótico*...
(rock ali)
*Soledótico: Persona que padece la soledad
. Los Solitarios
Nosotros, los solitarios
podemos medir las horas en aleteos.
Podemos adivinar la verdad que se esconde
dentro de las burbujas
y escuchar los secretos que teje
con sus hilos, el viento.
Nosotros, los solitarios
podemos notar que dios, no nos llega a los talones.
Podemos depositar la Fe en los pétalos perennes
de un pubis multicolor o un falo leal
y guardar en el silencio
los gemidos del milagro.
Nosotros, los solitarios
podemos ver el universo en multiversos paralelos.
Podemos perfumar a nuestro gusto el misterio
con sahumas de llanto y risas enfrentadas
y respirar la soledad
sin asfixiarnos.
Nosotros, los solitarios
podemos espiar el infinito en un mancha de humedad.
Podemos flamear en la cola de las cometas
cuestionando el vacío con la libertad
y eludir compromisos baratos
encontrando en la soledad nuestra identidad...
Nosotros, los solitarios
podemos ser bichos raros
pero no aceptaremos jamas
que se nos confunda
con un soledótico*...
(rock ali)
*Soledótico: Persona que padece la soledad
Nosotros, los solitarios
podemos medir las horas en aleteos.
Podemos adivinar la verdad que se esconde
dentro de las burbujas
y escuchar los secretos que teje
con sus hilos, el viento.
Nosotros, los solitarios
podemos notar que dios, no nos llega a los talones.
Podemos depositar la Fe en los pétalos perennes
de un pubis multicolor o un falo leal
y guardar en el silencio
los gemidos del milagro.
Nosotros, los solitarios
podemos ver el universo en multiversos paralelos.
Podemos perfumar a nuestro gusto el misterio
con sahumas de llanto y risas enfrentadas
y respirar la soledad
sin asfixiarnos.
Nosotros, los solitarios
podemos espiar el infinito en un mancha de humedad.
Podemos flamear en la cola de las cometas
cuestionando el vacío con la libertad
y eludir compromisos baratos
encontrando en la soledad nuestra identidad...
Nosotros, los solitarios
podemos ser bichos raros
pero no aceptaremos jamas
que se nos confunda
con un soledótico*...
(rock ali)
*Soledótico: Persona que padece la soledad
![La propuesta de @[100001279174951:2048:José], sobre "La noche" esta reflejada en la imagen, ya q para solitarias como yo, la noche es una compañera inseparable. Gracias José, por la propuesta!
• Los solitarios
Nosotros, los solitarios
podemos medir las horas en aleteos.
Podemos adivinar la verdad que se esconde
dentro de las burbujas
y escuchar los secretos que teje
con sus hilos, el viento.
Nosotros, los solitarios
podemos notar que dios, no nos llega a los talones.
Podemos depositar la Fe en los pétalos perennes
de un pubis multicolor o un falo leal
y guardar en el silencio
los gemidos del milagro.
Nosotros, los solitarios
podemos ver el universo en multiversos paralelos.
Podemos perfumar a nuestro gusto el misterio
con sahumas de llanto y risas enfrentadas
y respirar la soledad
sin asfixiarnos.
Nosotros, los solitarios
podemos espiar el infinito en un mancha de humedad.
Podemos flamear en la cola de las cometas
cuestionando el vacío con la libertad
y eludir compromisos baratos
encontrando en la soledad nuestra identidad...
Nosotros, los solitarios
podemos ser bichos raros
pero no aceptaremos jamas
que se nos confunda
con un soledótico*...
(rock ali)
*Soledótico: Persona que padece la soledad](https://fbcdn-sphotos-c-a.akamaihd.net/hphotos-ak-ash3/1175474_10201363703207300_1636797492_n.jpg)
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• Lejos de las mariposas
Dias sumergidos en ecos metálicos.
A lo lejos bailan los acordes del pasado
girando de la mano con un presente sordo.
La poesía es un embudo bruñido
donde resbalan emociones diversas
y desembocan sobre un colchón antiguo
levantando una bruma polvorienta,
se hace difícil respirar...
La sonrisa es esa mueca tensa
que levanta solo una comisura
y arroja un resoplido cínico por la nariz.
El tiempo se dilata en la agujas,
mas adentro, galopa desbocado
desorientado en dirección y cadencia...
Las cosas urgentes siguen postergadas
y la estupidez en gran banquete,
nos devora...
Dormimos, soñamos que la pesadilla
es esa realidad que nos sofoca,
despertamos solo para ver
que el sueño continúa...
El mundo también resbala
en este embudo bruñido
y eso todavía, puede ser poesía,
si se encuentra a algún poeta
sumido en esa nube polvorienta
intentando exhalar la crueldad en versos
respirando en un subsuelo, lejos de las mariposas...
(rock ali)
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• Integrales
Me arranqué la piel,
no al estilo de las víboras
sino al estilo de los locos
en jirones crueles de delirio.
Me vacié las venas,
no al estilo de los suicidas
sino al estilo de los vampiros
en mordisco hambriento y ciego.
Me atrofié los músculos,
no al estilo de un faquir
sino al estilo absurdo del abandono
en brebajes taciturnos, pasivos...
En fin, me reduje casi por completo
no al estilo de las matemáticas,
con reducción de paréntesis,
igualación exporencial
o simplificación de fracciones
sino al estilo de los jíbaros
a cuero descarnado y sangrante...
hirviendo en aguas de sueños extraviados
de batallas perdidas por un pelo...
y aquí estoy, estaqueada en la plaza mayor
con el esqueleto humeante,
con las tripas por recuerdo,
con los sueños por olvido,
presente en algún reducto
inmundo de lamentos a destiempo
y aún así, no encontré ecuación alguna
que me desintegre por completo.
( rock la ali de siempre)
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Momentos
Una vez me preguntaron
"todo lo tenes que gastar...?"
Si, de eso se trata, de gastarlo
de entrarle con toda, de lleno,
respirarlo, conquistarlo, descubrirlo,
reconocerlo por todos sus rincones,
desarmarlo, degustarlo, empalagarse,
marearlo, doblegarlo, desvirgarlo,
sangrarlo, morirlo, matarlo...
Acompañarlo hasta el final de la fiesta,
dormirlo en lugares extraños,
tomarle los restos de las copas,
consumirlo todo de a poco o de golpe
pero al fin quedarte raspando la olla...
Hacerle el amor con prisa, sin pausa
o amarlo suavemente hasta desesperarlo.
Depurarlo, exprimirlo, deshojarlo,
sacarle de a una las capas que lo cubren
beberse la amargura que rodea su néctar
para poder descubrir que hay en el centro
y seguir escarbando...
Recorrerlo palmo a palmo
y cuando no se deje avanzar
darle cierto tiempo y al fin abandonarlo.
No es cuestión de arrebatarlo
sino de conocerlo, medirle el tiempo,
calmarle las prisa o apurarlo
y saber distinguir entre rápido y despacio
sabiendo así hasta dónde conservarlo.
Con satisfacción compruebo
que hay cosas que parecen un sinfin,
otras que luego de vacías se recrean,
otras que parecen infinitas y se acaban
a la primera y otras que estan simplemente huecas...
A los momentos solo hay que respirarlos
hasta dejarlos sin aliento...y ver que pasa.
( Rock Ali )
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• No pasaras
Que ironía llamarte Autopista del Sol
y tener por empresa tal oscura razón.
Tener por objeto oxigenar el transito
a costa de la fuente de oxigeno humano.
Altura que sofoca es tu soberbia
que burla la altura noble del árbol.
En un abrazo acogeré al amigo
que hoy tratas con tanto desdén,
no pasaras con tus maquinas truncando el amor
porque aquí estamos los dos, respirando el suave aire
perfumado de eucaliptos que llegaron antes
y se irán después que vos y yo.
En honor a los nidos y la savia,
a las aves cantarinas y las cigarras,
a las hojas que reverdecen
y las que menguan bajo el sol,
a las que mecen en vientos los sueños
y forran el suelo de crujiente dulzor,
a los paseos cotidianos que cubre
bajo sus copas alguna indiscreción
y a los corazones dibujados
perpetuando un amor...
En honor al árbol que nos regala
bondad, simpleza y amor
aquí vengo hoy a decirte que no pasaras
que tus planes no encontraran en ellos
la leña que impulse tu motor.
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" Tienen todo lo que se les fue agregando de tanto rodar por el río, de tanto trasmigrar de patria, de tanto ser raíces..." ( Las palabras - P. Neruda )
Por dónde llegan las palabras
Muchas veces la causa
que nos lleva a la poesía
no es bella, justa o buena,
ni siquiera es dolor por lo perdido
o lo no correspondido
sino mas bien irrebatibles certezas de impotencia...
Los caminos que transita la palabra
que viajan a hilarse en nuestras manos
no son senderos de sueños rosas
que respira el poeta arrebolado
sino que son oscuras vetas
marginales en dirección oblicua
a la libertad de ser o la alegría,
son ríos de lava que arden y palpitan
como el primer día de una herida
abierta con injusticias de acero
que sangra por décadas, siglos, milenios,
son túneles que surgen
del interior de la tierra que llora
y se asoma en raíces de sangre y escarnios antiquísimos...
Son pasajes entre una vida y otra,
son profunda huella en el mar y en el desierto,
son puentes que cuelgan oscilantes en el viento,
son vuelos rasantes sobre un campo minado,
son deseos perversos frente el abismo,
son páramos áridos, llanos, desolados.
Esos caminos que a veces transita la palabra
no son ni rectos ni tiernos ni frescos
no van bajo arboledas ni pasan sobre ríos cristalinos
ni siquiera son de tierra, serpenteantes y resecos...
si sólo esos caminos transitaran,
entonces la belleza y el coraje de escribir
no tendría sentido...
Son caminos que a veces flotan en la nada
pero siempre hay puntos cumbres
donde trepan de vez en cuando
las palabras, para definir su albedrío.
(R.A.R)
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Cuántas veces escribí sin pensar en nadie?
Cuántas veces creí ser la única sufriente?
Cuántas veces me ahuequé en palabras descartables?
Porque sufrí amores invisibles
y lloré lagrimas secas,
porque miré un espejo mil veces
y no me sentí conforme,
porque compré cosas que no necesité
y las deseché antes de desgastarlas,
porque abracé dolores inventados
y renegué de cadenas de papeles
que al viento volaron y todo siguió igual
mientras había, quisas a mi lado
alguien que necesitaba que por él yo hablara...
Un don nadie, igual a nosotros
que estaba ausente para todos
perdiendo su vida en la calle,
entregandola en alguna guerra
o en alguna búsqueda humanizada,
una mujer igual que yo
que era abusada día a día frente a todos
pero nadie lo notaba,
un pibe que comía salteado,
o cambiaba la escuela por trabajo
o perdía a sus padres y hermanos,
un idealista que injustamente
era secuestrado indefinidamente
ante ojos indolentes que miran
hacia otro lado...
Cuántas veces dije Pueblo y dije Patria,
cuántas veces dije Amor y Libertad,
Cuántas veces dije Justicia sin sustentarlo?
Cuántas veces me distraje con la tele
mientras la realidad mas inmediata
me arañaba la puerta?
Cuántas veces miré lo que pasaba en el mundo
pensando si era cierto o falso
dejando lo cierto para mirar de costado?
Cuántas cosas pasaron mientras yo dormía,
mientras yo creía que amaba o sufría?
Dónde somos cuando abandonamos
la realidad que nos hace ser humanos?
En qué vientre mecánico, costoso,
obsecuente, superficial y efímero nos refugiamos
de la realidad que nos pellizca el alma
una vez que la alcanzamos...?
y no me sentí conforme,
porque compré cosas que no necesité
y las deseché antes de desgastarlas,
porque abracé dolores inventados
y renegué de cadenas de papeles
que al viento volaron y todo siguió igual
mientras había, quisas a mi lado
alguien que necesitaba que por él yo hablara...
Un don nadie, igual a nosotros
que estaba ausente para todos
perdiendo su vida en la calle,
entregandola en alguna guerra
o en alguna búsqueda humanizada,
una mujer igual que yo
que era abusada día a día frente a todos
pero nadie lo notaba,
un pibe que comía salteado,
o cambiaba la escuela por trabajo
o perdía a sus padres y hermanos,
un idealista que injustamente
era secuestrado indefinidamente
ante ojos indolentes que miran
hacia otro lado...
Cuántas veces dije Pueblo y dije Patria,
cuántas veces dije Amor y Libertad,
Cuántas veces dije Justicia sin sustentarlo?
Cuántas veces me distraje con la tele
mientras la realidad mas inmediata
me arañaba la puerta?
Cuántas veces miré lo que pasaba en el mundo
pensando si era cierto o falso
dejando lo cierto para mirar de costado?
Cuántas cosas pasaron mientras yo dormía,
mientras yo creía que amaba o sufría?
Dónde somos cuando abandonamos
la realidad que nos hace ser humanos?
En qué vientre mecánico, costoso,
obsecuente, superficial y efímero nos refugiamos
de la realidad que nos pellizca el alma
una vez que la alcanzamos...?
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